Levi Primo Die Atempause

Odnośniki

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Wir richteten uns f�r die Nacht ein; nach so vielen Monaten und Transporten waren wir allm�hlich
zu einer organisierten Gemeinschaft zusammengewachsen; wir hatten uns deshalb auch nicht
willk�rlich auf die Waggons verteilt, sondern nach Gruppen, wie sie sich spontan aus dem
Zusammenleben ergeben hatten. Etwa zehn Wagen waren von den �Rum�nen� besetzt; drei von
den Dieben aus San Vittore, die niemanden unter sich und die die anderen nicht bei sich haben
wollten; drei wurden f�r die alleinstehenden Frauen reserviert; vier oder f�nf beherbergten die
legitimen und sonstigen Paare; zwei, mittels einer horizontalen Bretterwand in zwei Stockwerke
unterteilt, zeichneten sich durch aufgeh�ngte W�sche aus: sie waren von den Familien mit Kindern
bewohnt. Von allen der auff�lligste war der Orchesterwaggon; dort residierte vollz�hlig die
Theatertruppe vom �ansteigenden Saal� mit s�mtlichen Instrumenten (darunter einem Klavier), die
ihnen die Russen liebensw�rdigerweise zum Abschied geschenkt hatten. Der unsere war auf
Leonardos Veranlassung zum Lazarettwagen erkl�rt worden, eine anspruchsvolle und willk�rliche
Bezeichnung, da Leonardo nur �ber ein Stethoskop und eine Spritze verf�gte und der Boden aus
dem gleichen harten Holz bestand wie in den anderen Waggons auch; es gab andererseits keinen
einzigen Kranken in unserem Transport, und auch im Verlauf der Reise stellte sich kein Patient ein.
Wir hausten dort zu etwa zwanzig, selbstverst�ndlich Cesare und Daniele unter ihnen, weniger
selbstverst�ndlich dagegen der Mohr, Herr Unverdorben, Giacomantonio und Velletrano, zudem
vielleicht f�nfzehn ehemalige Kriegsgefangene.
Wir verbrachten eine unruhige Nacht auf dem nackten Holzboden. Endlich brach der Tag an: die
Lokomotive rauchte, der Maschinist war zur Stelle und wartete mit olympischer Ruhe darauf, da�
Druck in den Kessel komme. Am sp�ten Morgen st�hnte die Maschine mit tiefer, wunderbarer
metallener Stimme auf, tat einen Ruck, spie schwarzen Rauch, die Verbindungsseile zwischen den
Waggons spannten sich, und die R�der begannen sich zu drehen.
Geradezu perplex sahen wir uns an. Wir hatten es schlie�lich doch geschafft, wir hatten gesiegt.
Nach einem Jahr Lager, Schmerzen und Ausharren, der Todeswelle nach der Befreiung; nach K�lte,
Hunger, der Geringsch�tzung und schroffen Gesellschaft des Griechen; nach Krankheit und Elend
in Kattowitz; nach sinnlosen Transporten, die das Gef�hl in uns hatten aufkommen lassen, wir seien
verurteilt, ewig durch die russischen Weiten zu ziehen, erloschenen Sternen gleich; nach der
Unt�tigkeit und dem bitteren Heimweh in Staryje Doroghi ging es nun endlich wieder aufw�rts,
waren wir auf dem Weg nach Hause. Die Zeit hatte nach zwei Jahren der L�hmung wieder Macht
und Wert, arbeitete wieder f�r uns; das Ende der langen Erstarrung des Sommers, der Drohung
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eines n�chsten Winters war gekommen; wir wurden ungeduldig und begierig auf Tage und
Kilometer.
Aber schon bald, schon nach den ersten Stunden der Reise, wurde uns klar, da� die Stunde der
Ungeduld noch nicht angebrochen war; dieser so gl�cklich begonnene Weg drohte lang und
m�hsam und reich an �berraschungen zu werden: eine kleine Eisenbahnodyssee innerhalb unserer
gro�en Odyssee. Wir mu�ten uns immer noch in Geduld �ben, f�r eine nicht vorhersehbare Zeit:
noch einmal Geduld.
Unser Zug war �ber einen halben Kilometer lang; die Wagen und ebenso die Gleise befanden sich
in schlechtem Zustand; wir reisten mit einer l�cherlichen Geschwindigkeit von vierzig bis f�nfzig
Kilometern in der Stunde. Die Strecke lief eingleisig; Bahnh�fe, die �ber ein ausreichend langes
Ausweichgleis verf�gten, so da� der Zug abgestellt werden konnte, waren selten; oft mu�te der
Transport in zwei oder drei Teile zerlegt und unter komplizierten und langwierigen Man�vern auf
Abstellgleise geschoben werden, damit andere Z�ge vorbeifahren konnten.
Au�er dem Maschinisten und der Eskorte, den sieben achtzehnj�hrigen Soldaten, die man aus
�sterreich herbeordert hatte, damit sie uns das Geleit gaben, hatten wir keine Amtsperson bei uns.
Obwohl bis an die Z�hne bewaffnet, waren diese jungen Soldaten sanfte und gesittete Gesch�pfe,
naiv, zutraulich, vergn�gt, sorglos wie Sch�ler in den Ferien und ohne eine Spur von Autorit�t oder
gesundem Menschenverstand. Sie stolzierten bei jedem Halt mit umgeh�ngter Maschinenpistole,
schroffer und offizieller Miene auf dem Bahnsteig auf und ab, ungeheuer wichtigtuerisch, so als
h�tten sie einen Transport gef�hrlicher Banditen zu bewachen; aber sie taten nur so: schnell fanden
wir heraus, da� sich ihre Inspektionen immer mehr auf die beiden Familienwaggons in der Mitte
des Zuges beschr�nkten. Es waren nicht etwa die jungen Frauen, die eine solche Anziehungskraft
auf sie aus�bten, sondern die irgendwie h�usliche Atmosph�re, die in den zigeunerm��igen
fahrenden Wohnst�tten herrschte und die sie vielleicht an das ferne Zuhause und an die gerade
beendete Kindheit erinnerte; vor allem die Kinder fesselten sie. Nach den ersten Etappen der Reise
schlugen sie tags�ber ihren Wohnsitz ganz in den Familienwaggons auf und zogen sich nur noch f�r
die Nacht in den f�r sie reservierten Wagen zur�ck. Sie waren h�flich und hilfsbereit, gingen
bereitwillig den M�ttern zur Hand, holten Wasser und hackten Holz f�r die �fen.
Mit den kleinen italienischen Jungen verband sie eine kuriose und ungleiche Freundschaft. Sie
lernten von ihnen verschiedene Spiele, darunter das Rundfahrtspiel, ein Spiel mit Kugeln, die man
eine lange, gewundene Bahn entlangst��t. In Italien wird es als allegorisch dargestellter Giro
d'Italia verstanden; wir wunderten uns daher �ber den Enthusiasmus, mit dem sich die jungen
Russen, in deren Land Fahrr�der selten sind und Fahrradrennen nicht existieren, das Spiel zu eigen
machten; aber gleichviel, es war f�r sie eine Entdeckung: beim ersten morgendlichen Halt konnte
man nicht selten die sieben Russen aus dem Waggon springen sehen, in dem sie geschlafen hatten; [ Pobierz całość w formacie PDF ]

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